O tema da crônica explode, não aparece. Você não se posta defronte à tela e fica pensando no assunto. Surge no meio do nada, da noite; do leite ou da nata. Ela venta em todos, joga pedras no mar e balança folhas. Eu só fotografo um instante; depois jogo  alvejante em meus conceitos formais e gravíssimos para que ela se crie solta; e viaje.  Como a folha na tempestade. Desbasta a pedra bruta na encosta da praia. E volta. Até repousa calmamente sobre o suspiro dos amantes. Escrevendo eu me disfarço; finjo que sou um artista que atravessa a rua em direção ao calçadão para andar junto com o povo. Se elas te transportarem para qualquer tempo que não o presente, qualquer espaço que não este que teu corpo habita -  uma lembrança, uma viagem, um abraço, uma risada ou uma revolta qualquer - eu me encerrarei satisfeito.