Penso em escrever sobre: Afonso Padilha, traumas psicológicos, o filme Estrada Sem Lei, de como eu canso de mim mesmo algumas vezes na vida.
Quase desenrolo um texto sobre os miseráveis. Não o clássico. Os miseráveis ricos que conheci ao longo da vida. A arte de ser miserável. Desligo o filme. Coloco o show do The Lumineers. Paro. Arrumo a cozinha.
Lembro das minhas filhas que estão no México.
Torço para que elas tragam uma caveira que celebra a vida: la muerte.
Canso de escrever sobre o que penso. O que faço. Levanto e dou uma volta pelo apartamento. Penso em tomar uma cerveja mas boto limão na coca zero com bastante gelo. Percebo que a crônica está chata. Percebo que estou azedo como o limão. Desligo o show e volto a colocar o filme. Na transição passo pelo Big Brother; que me dá azia. Lembro que assisti a série Coisa Mais Linda. Contaram a história da Bossa Nova sob a ótica feminista, de seus desafios para a conquista de direitos no trabalho, em casa, nos costumes, para serem respeitadas por si mesmas e não como acessórios de homem.
Não tocaram nenhuma música da Bossa Nova; talvez pelo preço.
Sim, nada de Nara Leão ou João Gilberto. Nada de barquinho. Nada de avião. Desligo o filme e coloco Tom Jobim no Spotify. Será que João Gilberto endoidou mesmo com a sua mania de perfeição? De não desafinar. Toca Águas De Março. Lembro que tenho uma biografia do Tom Jobim que nunca li. Reparo que minha fase Bossa Nova nunca voltou.
Muita coisa na minha vida nunca voltou.
Muita coisa se foi. Como deve ser.
Como as águas de março. Meus bonecos Comandos em Ação e minhas bolinhas de gude. As peladas pelo Bernardense Futebol Clube com a camisa 10, posição que eu só ocupei porque era filho do juiz.
Dou risada.
Jogava com Jão, o Renato e o Cabeça. O Lester criava pomba e e não lembro se ele jogava no time. Gostava da vizinha Daniela. Como eram boas as brincadeiras de rua. Ah, se ela soubesse quanto frenesi me causou...
A poesia também se foi. Minha avó se foi. Meu pai se foi. Como deve ser. Foi-se a bossa nova. Foi-se o Rio de Janeiro maravilhoso. Foi para o inferno. Foi-se o juramento de que seria para toda a vida. Como cantores de nossos dias nalguma canção desafinamos; nem todas as músicas que tocamos são obras primas.
Nem todos os textos são primorosos. Como deve ser.
Será que a mãe do Lester cozinhava aquelas pombas? Penso sobre o que escrever numa noite parada. Se foi. A crônica se foi. Como deve ser.
Comentários